..Заканчивается очередная история, и как просыпаешься. Читаешь, не нравится и не исправить уже, но зачеркнуть можно. Просто зачеркиваешь, не работа над ошибками а "чистка", это так фатально и так эффективно, чувствуешь себя другим. Смотришь со стороны, у редактора нет субъективного мнения, не должно.. а ты редактор и вот перед тобой история твоей жизни на сегодня, в конце даже слово не дописано, она ведь не закончилась. Жизнь, она идёт. И ты идёшь.. но сейчас самое важное убрать всё лишнее, избавиться, чтобы начать новую главу.. Автор был в забвении, не ведал что творил..иногда доходил до крайностей, терял голову и писал, писал, писал..он творил, думая о чем-то своем, невзирая на дождь и снег, его мысли были свободны и парили в голове, в облаках, над морями.. Автор был, казалось, счастлив.. Но закончилась тушь и перо опустело.. Уныло склонился над своей работой, стал читать... схватился за голову, сжалось всё внутри, но он сильный. Он читал эту историю своей жизни, слезы наворачивались но никак не могли капнуть на эту историю его жизни, на эти красивые буквы, которые складывали декорации его, как казалось, счастливой жизни. Он был счастлив от слез когда они потекли ручьем, он был счастлив от того что мурашки бежали по телу, он был счастлив что закончилась тушь.. и всё так.. оборвалось.. на полусло

http://fisharius.my1.ru/publ/my_ne_te_chto_byli_ranshe/11-1-0-80